老兵把他们领进一间屋。

  屋子不大,墙是土夯的,屋顶上有一条缝,风从缝里往下钻。

  屋角摆着一口木箱,没上锁。

  屋里的桌是一条长条凳架起来的,上头一层浮土。

  铁生先动手,用袖子把桌面抹干净。

  抹下来的土是黄的,细,像面。

  “营里的针,都在这儿。”老兵说,“看吧。”

  那口木箱的木料是旧的,箱角磕掉了漆。

  “这箱子原来装的什么。”铁生问。

  “箱子搬了几年了。”

  “三年。”老兵说,“换了三拨人搬,箱子还是这口箱子。”

  “盐。”老兵说,“后来装针。”

  木生把箱盖掀开。

  箱子里是针。

  不是一根一根摆着的,是一把一把捆着的,上头有的捆麻绳,有的裹布条,乱在一处。

  木生伸手进去,抓了一把出来,摊在桌上。

  铁的、钢的,粗的、细的。

  他把针一根一根拨开,数。

  木生把针分成三堆,先按粗细分。

  最粗的一堆,针身有小指头这么长,是给马用的。

  最细的一堆没几根。

  “细的怎么这么少。”

  “细的不好用。”老兵说,“扎下去断在里头,取不出来。”

  “多少。”铁生问。

  “二百三十七根。”

  “营里多少人。”

  “五百多。”老兵说,“不够用。”

  木生开始看针。

  他看的不是数,是针本身。

  第一根,针尖钝了,圆滚滚的,早扎不进肉。他捏着针尾在桌面上滚了一下,针不滚,往旁边歪。

  第二根,针身上一层黑锈,从针尾一路锈到针尖。

  第三根,针尾的缠线散了,露出里头的铁丝,铁丝又被血渍糊住。

  第四根,第五根……

  第十一根,针尖上带了钩,是拔的时候转出来的。

  第十二根,是断的,只剩半截,断口是斜的。

  再往后,木生就不数了。

  他看的不是哪一根,是成色。

  木生看了小半个时辰。

  他看过的针,往左边一堆;没看过的,往右边一堆。

  左边那堆越来越高。

  左边那堆针,一根挨一根。

  有卷了尖的,有锈了身的,有断了尾的。

  最上头压着一根,针尾的缠线全散了,线头像一撮乱草。

  “你看什么。”老兵问。

  “看毛病。”木生说,“钝的不磨,锈的不擦,线散了不缠。”

  老兵不说话。

  “扎不进肉的多半拔不出。”木生说,“拔不出是因为针尖卷了,扎进去,肉一收,就咬住了。拔的时候要转,一转就撕开肉。”

  老兵听到这句,脸上的皮动了一下。

  “六个化脓的,是不是都这样。”

  “是。”老兵说,“有两个现在还躺在后头。”

  “带我去看。”

  铁生把刚才那堆看过的针又拨了一遍。

  “六个人,”他说,“用的是哪几根。”

  “不知道。”老兵说,“扎的时候,谁手上有什么就用什么。”

  “针上没有记。”

  “没有。”

  “往后针上得打记号。”他说。

  “打什么记号。”

  “谁打的、什么时候打的。”铁生说,“出了事,追得回人。”

  铁生把那根卷了尖的针捏在手里,捏了一会儿。

  老兵看了他一眼,先看木生,又看铁生。

  “你是打针的。”

  “我打的。”铁生说。

  “那两个兵,还能走路吗。”

  “一个能。”老兵说,“一个下不了床。”

  “下不了床的那个,腿肿到哪儿了。”

  “过膝盖了。”老兵说,“前天还发着烧。”

  老兵把嘴里的那口气吐出来。

  “跟我来。”
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