凌晨一点十七分。
赵家别墅。
赵阳还没有睡。
他有晚睡的习惯——这个习惯从大学时代养成的，到现在改不掉。
每天凌晨一两点钟是他精力最旺盛的时候，适合处理一些白天不方便处理的事情。
此刻他坐在书房里，面前的电脑屏幕上开着几个股票分析软件的后台。
赵家的资金池里有一笔暗钱需要在明天开盘前通过几个壳公司洗进A股市场，手续烦琐但利润丰厚。
桌上摆着一壶红茶和一碟花生米。
茶是明前龙井，花生米是他从小到大最爱的零食——这个反差在赵家内部经常被人打趣，堂堂赵少爷，喝着几千块一两的茶配几块钱一包的花生米。
赵阳不在乎。
他觉得花生米比鱼翅好吃，就这么简单。
他正在屏幕上核对一串数字，书房的门忽然被人从外面大力推开了。
"砰——"
赵阳的眉头猛地一拧。他最烦被人打扰工作——特别是在凌晨。
但他的怒火在看到来人的瞬间变成了惊愕。
门口站着周大壮。
准确地说——是半倚在门框上的周大壮。
他的样子和几个小时前判若两人。
那个一米九二、二百二十斤的巨汉此刻佝偻着身子，像一棵被暴风折断了的树。
深色运动服上沾满了灰土和汗渍，裤膝处破了两个洞——是跪在石板路上磨的。
他的脸色是青灰色的。
不是被打的那种淤青——是恐惧导致的面色苍白叠加在深色皮肤上形成的一种病态的灰。
他的眼睛——那双在地下拳坛里让无数对手胆寒的凶狠眼睛——此刻失去了所有的光彩。里面只剩下一种东西：劫后余生的惶恐。
他身后跟着另外三个人。
一个胳膊吊着——手腕骨折了，用运动服的袖子临时扎了个固定带。
一个捂着肋骨，弯着腰走路，每一步都龇牙咧嘴。
还有一个的脸上带着一块乌青，左眼肿得快睁不开了。
其余四个人没来。要么还在车里躺着缓不过来，要么伤得太重走不动路。
周大壮跌跌撞撞地走进书房，在赵阳面前"扑通"一声跪了下去。
两百二十斤的身体砸在地板上，发出一声闷响。
"少爷——"
他的声音沙哑到了几乎失真的地步。
像是嗓子被人掐过之后——事实上确实被掐过——残留的肿胀让他的声带发不出正常的震动。
赵阳从椅子上站了起来。
他看着跪在面前的周大壮，又看了一眼后面那三个狼狈不堪的手下。
他的第一反应不是愤怒，而是困惑。
周大壮。铁拳。江南地下拳坛四十七连胜。赵家养了七年的第一打手。
他带了八个人去收拾一个退伍兵——八打一，在赵阳的认知里，这种任务和让八只猫去抓一只老鼠差不多。
结果猫回来了。
而且是这副模样回来的。
"怎么回事？"赵阳的声音压得很低。
周大壮跪在地上，身体还在抖。
他张了张嘴，想组织语言，但脑子里全是刚才在青梧巷里发生的那些画面——那些画面像碎片一样在他眼前不停地闪回，让他连一句完整的话都说不利索。
"少爷……那个人……不是普通兵……"
"什么意思？"
"他的速度……"周大壮吞了一口唾沫，喉结滚动了一下——吞咽的动作牵扯到了被掐过的颈部肌肉，让他疼得脸扭曲了一瞬，"我根本看不清他出手。"
赵阳的眉头皱了起来。
看不清出手？周大壮在地下拳坛打了十二年，反应速度和动态视力都远超常人。
一个退伍兵的出手速度能快到让他"看不清"？
"少爷，不是我们没用。"周大壮跪在地上，把头压得更低了，声音里有一种近乎哀求的急切——他在拼命解释，因为他知道赵阳不会轻易相信他的话。
"八个人……不是打不过。"
他深吸了一口气。
"是他一只手——三十秒——把我们八个人全部放倒了。"
书房里安静了一下。
赵阳以为自己听错了。
"你再说一遍。"
"一只手。"周大壮抬起头，目光对上了赵阳的眼睛——那里面的恐惧真实得不可能是装出来的，"他从头到尾只用了一只左手。"
"右手一直插在裤兜里。没拿出来过。"
赵阳没有说话。
"三十秒。八个人全倒了。"周大壮的声音越来越低，像是在复述一个自己都不敢相信的噩梦，"他……他最后用一只手把我从地上提起来了。"
"单手。提着我的脖子。我两百二十斤，他提起来跟提一只鸡一样。"
他的脖子上有五道清晰的指印——青紫色的，嵌在皮肤表面，每一道的间距和深度都极其均匀。
赵阳盯着那五道指印看了三秒钟。
他的瞳孔收缩了。
不是因为指印本身——而是因为指印的均匀程度。
五根手指的力度几乎完全一致，掐的位置精确地卡在颈动脉两侧而不是气管上。
这意味着对方不是在发泄暴力，而是在精确地控制力度和角度——像一个外科医生在操控手术刀。
这种精确度不是拳坛打手能有的。
也不是普通退伍兵能有的。
"他还说了一句话。"周大壮的声音几乎是从牙缝里挤出来的。
"什么话？"
"他说……'下次派人来，至少派个能让我动第二只手的'。"
书房又安静了。
这次安静的时间更长。
赵阳慢慢坐回了椅子上。
他没有发火，没有骂周大壮废物，没有摔东西——这些反应都没有出现。
他只是坐在椅子上，用手指轻轻敲击着桌面。
一下。两下。三下。
这是他思考时的习惯。和叶天成转笔一样——每个人在大脑高速运转的时候都有自己的小动作。
周大壮跪在地上，大气不敢出。
他见过赵阳发脾气——那种时候反而不可怕，顶多挨几句骂、扣几个月工资。
可怕的是赵阳不发脾气。不发脾气意味着他在想事情。
赵阳想完事情之后做出的决定，往往比暴怒时更要命。
敲击声停了。
"你们先下去。"赵阳说。声音平静得像什么都没发生。"手腕骨折的那个去医院。其余的人在家休息，这几天不要出门。"
"少爷——"
"下去。"
周大壮没有再多说。他从地上爬起来，带着几个残兵败将退出了书房。
门关上后，书房里只剩下赵阳一个人。
红茶的热气已经散了。花生米也不想吃了。
电脑屏幕上的股票数据还在跳动，但赵阳的注意力已经完全不在那上面了。
他拿起手机，翻到一个号码，拨了出去。
响了五声才接。对面的声音带着浓重的睡意——毕竟是凌晨快两点了。
"赵少？这个点打电话——"
"老范，帮我查一个人。"赵阳的语气没有任何客套。
电话那头的"老范"全名范承德，是一个退役的军方中层干部，现在在省城经营一家安保公司。
赵家和他有生意往来——赵家的物流线需要"特殊"安保服务，范承德的公司提供人手和情报。
作为回报，赵家每年给他一笔不菲的顾问费。
范承德对赵阳的深夜来电并不意外。
他已经习惯了。
"查谁？"
"林北。男，二十八岁，江南市人。五年前参军，在北境服役。最近刚回来。"
"好。查什么程度？"
"越深越好。军衔、兵种、服役部队番号、任何有用的信息我都要。"
"行。给我几个小时。"
"一个小时。"
电话那头沉默了一秒。"赵少，军方档案不是随便能查的——"
"一个小时，老范。费用翻倍。"
"……好。"
赵阳挂了电话。
他靠在椅背上，把双手交叉放在脑后，仰头盯着天花板。
天花板上的灯是一盏意大利进口的极简吊灯，乳白色的灯罩在暖光的映射下发出柔和的光晕。
赵阳盯着那个光晕，脑子里在高速运转。
一只手。三十秒。八个人。
这三个数字在他脑子里反复滚动。
他不是叶天明那种蠢人。
叶天明听到这种事会说"废物"然后再派人去。
赵阳不会。
他的思维方式更接近商人——投入产出比。
他投入了八个职业打手，其中包括江南地下拳坛最强的铁拳周大壮。
产出是：八个人全部被放倒，对方毫发无损，而且只用了一只手。
这个投入产出比告诉他一件事——对面那个人的战斗力，不在他认知框架内。
不在认知框架内的东西，不能硬碰。
要先搞清楚它是什么。
——
赵家别墅。
赵阳还没有睡。
他有晚睡的习惯——这个习惯从大学时代养成的，到现在改不掉。
每天凌晨一两点钟是他精力最旺盛的时候，适合处理一些白天不方便处理的事情。
此刻他坐在书房里，面前的电脑屏幕上开着几个股票分析软件的后台。
赵家的资金池里有一笔暗钱需要在明天开盘前通过几个壳公司洗进A股市场，手续烦琐但利润丰厚。
桌上摆着一壶红茶和一碟花生米。
茶是明前龙井，花生米是他从小到大最爱的零食——这个反差在赵家内部经常被人打趣，堂堂赵少爷，喝着几千块一两的茶配几块钱一包的花生米。
赵阳不在乎。
他觉得花生米比鱼翅好吃，就这么简单。
他正在屏幕上核对一串数字，书房的门忽然被人从外面大力推开了。
"砰——"
赵阳的眉头猛地一拧。他最烦被人打扰工作——特别是在凌晨。
但他的怒火在看到来人的瞬间变成了惊愕。
门口站着周大壮。
准确地说——是半倚在门框上的周大壮。
他的样子和几个小时前判若两人。
那个一米九二、二百二十斤的巨汉此刻佝偻着身子，像一棵被暴风折断了的树。
深色运动服上沾满了灰土和汗渍，裤膝处破了两个洞——是跪在石板路上磨的。
他的脸色是青灰色的。
不是被打的那种淤青——是恐惧导致的面色苍白叠加在深色皮肤上形成的一种病态的灰。
他的眼睛——那双在地下拳坛里让无数对手胆寒的凶狠眼睛——此刻失去了所有的光彩。里面只剩下一种东西：劫后余生的惶恐。
他身后跟着另外三个人。
一个胳膊吊着——手腕骨折了，用运动服的袖子临时扎了个固定带。
一个捂着肋骨，弯着腰走路，每一步都龇牙咧嘴。
还有一个的脸上带着一块乌青，左眼肿得快睁不开了。
其余四个人没来。要么还在车里躺着缓不过来，要么伤得太重走不动路。
周大壮跌跌撞撞地走进书房，在赵阳面前"扑通"一声跪了下去。
两百二十斤的身体砸在地板上，发出一声闷响。
"少爷——"
他的声音沙哑到了几乎失真的地步。
像是嗓子被人掐过之后——事实上确实被掐过——残留的肿胀让他的声带发不出正常的震动。
赵阳从椅子上站了起来。
他看着跪在面前的周大壮，又看了一眼后面那三个狼狈不堪的手下。
他的第一反应不是愤怒，而是困惑。
周大壮。铁拳。江南地下拳坛四十七连胜。赵家养了七年的第一打手。
他带了八个人去收拾一个退伍兵——八打一，在赵阳的认知里，这种任务和让八只猫去抓一只老鼠差不多。
结果猫回来了。
而且是这副模样回来的。
"怎么回事？"赵阳的声音压得很低。
周大壮跪在地上，身体还在抖。
他张了张嘴，想组织语言，但脑子里全是刚才在青梧巷里发生的那些画面——那些画面像碎片一样在他眼前不停地闪回，让他连一句完整的话都说不利索。
"少爷……那个人……不是普通兵……"
"什么意思？"
"他的速度……"周大壮吞了一口唾沫，喉结滚动了一下——吞咽的动作牵扯到了被掐过的颈部肌肉，让他疼得脸扭曲了一瞬，"我根本看不清他出手。"
赵阳的眉头皱了起来。
看不清出手？周大壮在地下拳坛打了十二年，反应速度和动态视力都远超常人。
一个退伍兵的出手速度能快到让他"看不清"？
"少爷，不是我们没用。"周大壮跪在地上，把头压得更低了，声音里有一种近乎哀求的急切——他在拼命解释，因为他知道赵阳不会轻易相信他的话。
"八个人……不是打不过。"
他深吸了一口气。
"是他一只手——三十秒——把我们八个人全部放倒了。"
书房里安静了一下。
赵阳以为自己听错了。
"你再说一遍。"
"一只手。"周大壮抬起头，目光对上了赵阳的眼睛——那里面的恐惧真实得不可能是装出来的，"他从头到尾只用了一只左手。"
"右手一直插在裤兜里。没拿出来过。"
赵阳没有说话。
"三十秒。八个人全倒了。"周大壮的声音越来越低，像是在复述一个自己都不敢相信的噩梦，"他……他最后用一只手把我从地上提起来了。"
"单手。提着我的脖子。我两百二十斤，他提起来跟提一只鸡一样。"
他的脖子上有五道清晰的指印——青紫色的，嵌在皮肤表面，每一道的间距和深度都极其均匀。
赵阳盯着那五道指印看了三秒钟。
他的瞳孔收缩了。
不是因为指印本身——而是因为指印的均匀程度。
五根手指的力度几乎完全一致，掐的位置精确地卡在颈动脉两侧而不是气管上。
这意味着对方不是在发泄暴力，而是在精确地控制力度和角度——像一个外科医生在操控手术刀。
这种精确度不是拳坛打手能有的。
也不是普通退伍兵能有的。
"他还说了一句话。"周大壮的声音几乎是从牙缝里挤出来的。
"什么话？"
"他说……'下次派人来，至少派个能让我动第二只手的'。"
书房又安静了。
这次安静的时间更长。
赵阳慢慢坐回了椅子上。
他没有发火，没有骂周大壮废物，没有摔东西——这些反应都没有出现。
他只是坐在椅子上，用手指轻轻敲击着桌面。
一下。两下。三下。
这是他思考时的习惯。和叶天成转笔一样——每个人在大脑高速运转的时候都有自己的小动作。
周大壮跪在地上，大气不敢出。
他见过赵阳发脾气——那种时候反而不可怕，顶多挨几句骂、扣几个月工资。
可怕的是赵阳不发脾气。不发脾气意味着他在想事情。
赵阳想完事情之后做出的决定，往往比暴怒时更要命。
敲击声停了。
"你们先下去。"赵阳说。声音平静得像什么都没发生。"手腕骨折的那个去医院。其余的人在家休息，这几天不要出门。"
"少爷——"
"下去。"
周大壮没有再多说。他从地上爬起来，带着几个残兵败将退出了书房。
门关上后，书房里只剩下赵阳一个人。
红茶的热气已经散了。花生米也不想吃了。
电脑屏幕上的股票数据还在跳动，但赵阳的注意力已经完全不在那上面了。
他拿起手机，翻到一个号码，拨了出去。
响了五声才接。对面的声音带着浓重的睡意——毕竟是凌晨快两点了。
"赵少？这个点打电话——"
"老范，帮我查一个人。"赵阳的语气没有任何客套。
电话那头的"老范"全名范承德，是一个退役的军方中层干部，现在在省城经营一家安保公司。
赵家和他有生意往来——赵家的物流线需要"特殊"安保服务，范承德的公司提供人手和情报。
作为回报，赵家每年给他一笔不菲的顾问费。
范承德对赵阳的深夜来电并不意外。
他已经习惯了。
"查谁？"
"林北。男，二十八岁，江南市人。五年前参军，在北境服役。最近刚回来。"
"好。查什么程度？"
"越深越好。军衔、兵种、服役部队番号、任何有用的信息我都要。"
"行。给我几个小时。"
"一个小时。"
电话那头沉默了一秒。"赵少，军方档案不是随便能查的——"
"一个小时，老范。费用翻倍。"
"……好。"
赵阳挂了电话。
他靠在椅背上，把双手交叉放在脑后，仰头盯着天花板。
天花板上的灯是一盏意大利进口的极简吊灯，乳白色的灯罩在暖光的映射下发出柔和的光晕。
赵阳盯着那个光晕，脑子里在高速运转。
一只手。三十秒。八个人。
这三个数字在他脑子里反复滚动。
他不是叶天明那种蠢人。
叶天明听到这种事会说"废物"然后再派人去。
赵阳不会。
他的思维方式更接近商人——投入产出比。
他投入了八个职业打手，其中包括江南地下拳坛最强的铁拳周大壮。
产出是：八个人全部被放倒，对方毫发无损，而且只用了一只手。
这个投入产出比告诉他一件事——对面那个人的战斗力，不在他认知框架内。
不在认知框架内的东西，不能硬碰。
要先搞清楚它是什么。
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