赵闲把针包从怀里取出来，双手递上去。
皇帝接得慢。
一只手托着，另一只手把布一层一层打开。
九根针。
灯下，针身细，针尖有一层极淡的青。
皇帝看了很久。
殿里没有别的声音。
"你母亲给你的。"
"是。"赵闲说，"儿臣三岁那年，母亲去了。"
"三岁。"
"儿臣记不清她的脸。"
皇帝的手指在针身上过了一遍。
过到第三根，他停住了。
"这不是宫里造的。"
"儿臣知道。"
"宫里造的针，"皇帝说，"针尾要缠丝，缠的是明黄的丝。"
"这排针没有缠丝。"
"没有缠丝，"皇帝说，"是因为造针的人，买不起丝。"
赵闲心里动了一下。
"这针是三棱针改的。"皇帝说。
"父皇懂针。"
"朕不懂。"皇帝说，"朕记得。"
记得。
这两个字，比懂更重。
赵闲没有说话。
"你母亲，"皇帝问，"跟你说过这针的来历没有。"
"没有。"
"一个字都没有。"
"一个字都没有。"
皇帝把针一根一根放回布上。
放得很慢。
放完，他把针包递回来。
赵闲接了。
"这套针，"皇帝忽然说，"原本是十二根。"
赵闲的手停在半空。
"父皇怎么知道。"
"朕见过。"
"在哪儿见的。"
皇帝没有答。
他把眼睛移开，看着殿顶上的一根梁。
梁上有一道旧烟痕。
赵闲顺着他的目光看过去，什么也没看见。
"那年朕还年轻。"
"哪一年。"
"不记得了。"
赵闲知道他不是不记得。
皇帝把针包又拿起来一次。
他捏着针尾，对着灯照。
针尖上那层极淡的青，在灯下像一层薄雾。
"你母亲是南边人。"
赵闲的心跳快了一拍。
"儿臣不知道。"
"你不知道的事多。"
皇帝把针包放下。
"南边有一家人，世代做针。"他说，"做的针不走宫里的路子。宫里的针匠要立档，要交样子，一年交三回。"
"那家人不交。"
"不交。"
"所以他们做的针，宫里查不到。"
"查不到，"赵闲说，"也就送得进来。"
"送得进来。"皇帝说，"也就送得出去。"
赵闲心里一沉。
"送到哪儿去。"
皇帝没有答。
他把针包翻了个面，让布的反面对着灯。
布是旧的，边上磨出一层毛。
"这包布，"皇帝说，"也不是宫里的。"
赵闲低头看。
布的针脚很密，一行压着一行。
不是绣娘的手法，是有人自己缝的。
缝得不好看，可一针都没虚。
"这是儿臣母亲缝的。"
"朕看得出来。"
"父皇怎么看出来的。"
"缝布的人，"皇帝说，"针脚往里收。"
"收针的人，怕东西散。"
皇帝看了他一眼。
"你像她。"
赵闲没有接话。
皇帝把针包递回来。
皇帝看了他一眼。
"这话是你说的。"
"是儿臣说的。"
"朕没说。"
赵闲心里明白了。
查不到，才是这排针留到今天的理由。
一个不立档的针匠，做出来的东西，送去哪儿都可以不认。
赵闲低下头。
他手里是九根。
十二根里，少了三根。
少掉的三根，在别人手里。
或者，在母亲死的那一天，被人收走了。
"父皇，"赵闲说，"那三根——"
皇帝抬了抬手。
"赵闲。"
"儿臣在。"
"有些东西，"皇帝说，"少了，就当它没有。"
赵闲没有再问。
他退出殿门，走了十步。
身后传来一句很低的话。
皇帝在自言自语。
赵闲没有回头。
可他站住了。
那个字很短，很轻。
像"沈"。
赵闲在廊下站着，没有动。
他知道自己没有听错。
一个字，等了二十一年。
他要的不是答案，是确认。
确认了，事情才算开始。
皇帝接得慢。
一只手托着，另一只手把布一层一层打开。
九根针。
灯下，针身细，针尖有一层极淡的青。
皇帝看了很久。
殿里没有别的声音。
"你母亲给你的。"
"是。"赵闲说，"儿臣三岁那年，母亲去了。"
"三岁。"
"儿臣记不清她的脸。"
皇帝的手指在针身上过了一遍。
过到第三根，他停住了。
"这不是宫里造的。"
"儿臣知道。"
"宫里造的针，"皇帝说，"针尾要缠丝，缠的是明黄的丝。"
"这排针没有缠丝。"
"没有缠丝，"皇帝说，"是因为造针的人，买不起丝。"
赵闲心里动了一下。
"这针是三棱针改的。"皇帝说。
"父皇懂针。"
"朕不懂。"皇帝说，"朕记得。"
记得。
这两个字，比懂更重。
赵闲没有说话。
"你母亲，"皇帝问，"跟你说过这针的来历没有。"
"没有。"
"一个字都没有。"
"一个字都没有。"
皇帝把针一根一根放回布上。
放得很慢。
放完，他把针包递回来。
赵闲接了。
"这套针，"皇帝忽然说，"原本是十二根。"
赵闲的手停在半空。
"父皇怎么知道。"
"朕见过。"
"在哪儿见的。"
皇帝没有答。
他把眼睛移开，看着殿顶上的一根梁。
梁上有一道旧烟痕。
赵闲顺着他的目光看过去，什么也没看见。
"那年朕还年轻。"
"哪一年。"
"不记得了。"
赵闲知道他不是不记得。
皇帝把针包又拿起来一次。
他捏着针尾，对着灯照。
针尖上那层极淡的青，在灯下像一层薄雾。
"你母亲是南边人。"
赵闲的心跳快了一拍。
"儿臣不知道。"
"你不知道的事多。"
皇帝把针包放下。
"南边有一家人，世代做针。"他说，"做的针不走宫里的路子。宫里的针匠要立档，要交样子，一年交三回。"
"那家人不交。"
"不交。"
"所以他们做的针，宫里查不到。"
"查不到，"赵闲说，"也就送得进来。"
"送得进来。"皇帝说，"也就送得出去。"
赵闲心里一沉。
"送到哪儿去。"
皇帝没有答。
他把针包翻了个面，让布的反面对着灯。
布是旧的，边上磨出一层毛。
"这包布，"皇帝说，"也不是宫里的。"
赵闲低头看。
布的针脚很密，一行压着一行。
不是绣娘的手法，是有人自己缝的。
缝得不好看，可一针都没虚。
"这是儿臣母亲缝的。"
"朕看得出来。"
"父皇怎么看出来的。"
"缝布的人，"皇帝说，"针脚往里收。"
"收针的人，怕东西散。"
皇帝看了他一眼。
"你像她。"
赵闲没有接话。
皇帝把针包递回来。
皇帝看了他一眼。
"这话是你说的。"
"是儿臣说的。"
"朕没说。"
赵闲心里明白了。
查不到，才是这排针留到今天的理由。
一个不立档的针匠，做出来的东西，送去哪儿都可以不认。
赵闲低下头。
他手里是九根。
十二根里，少了三根。
少掉的三根，在别人手里。
或者，在母亲死的那一天，被人收走了。
"父皇，"赵闲说，"那三根——"
皇帝抬了抬手。
"赵闲。"
"儿臣在。"
"有些东西，"皇帝说，"少了，就当它没有。"
赵闲没有再问。
他退出殿门，走了十步。
身后传来一句很低的话。
皇帝在自言自语。
赵闲没有回头。
可他站住了。
那个字很短，很轻。
像"沈"。
赵闲在廊下站着，没有动。
他知道自己没有听错。
一个字，等了二十一年。
他要的不是答案，是确认。
确认了，事情才算开始。
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