第二天,庙里真抬来一个人。

  一块门板上,躺着个五六岁的男娃。

  烧得说胡话。

  跟来的是他爷爷,一个白头的老人。

  老人一见赵闲就跪了。

  “先生,救救他。”

  大医正站在台阶上。

  “这病我看过三个。”

  “三个都死了。”

  赵闲蹲下去,摸孩子的脉。

  摸了很久。

  “先生,走吧。”老人说,“我孙子命薄。”

  “先别说命。”

  赵闲站起来。

  “我守一夜。”

  “守也是死。”大医正说。

  “那我就守一夜死。”

  殿前的灯一盏盏点起来。

  有人给赵闲搬了张矮凳。

  有人端来一盆水。

  赵闲取针。

  只用了一根。

  就是接好的那一根——一长一短,接成了整的。

  他把针落下去。

  落下去,就停住了。

  不是往里送。

  是顶。

  “顶住这口气。”

  “别让它散。”

  他就这么按着。

  老人看不明白。

  “这就好了。”

  “没好。”

  “那等什么。”

  “等他自己。”赵闲说,“我顶着,他往回走。”

  这一夜,他没离手。

  老陶换水。

  一遍一遍。

  赵闲看孩子的脸。

  数他的呼吸。

  隔一阵,摸他的手脚。

  “手凉了,我就加一分力。”

  “热了,我就松。”

  “呼吸深了就缓,浅了就顶。”

  “先生,”老人问,“这算什么治法。”

  “不算治法。”赵闲说,“算陪着。”

  “陪一夜,他就回来。”

  “不一定。”

  “那先生为什么还陪。”

  “因为这世上,肯陪的人少。”赵闲说,“针不稀罕。夜里守着的人,稀罕。”

  后半夜,起了风。

  殿门被吹得咣当响。

  老陶要去关,赵闲摇头。

  “别关,风一关,屋里闷。”

  “闷了不好。”

  “闷了,他喘不上气。”

  老陶就站在门边,用身子挡着。

  挡了半宿。

  守到三更,孩子忽然抽了一下。

  老人惊得站起来。

  “别动他。”赵闲说。

  “他怎么了。”

  “在过关。”

  “过得去吗。”

  “看他自己。”

  赵闲的手没松。

  孩子的热,一会儿退,一会儿又上。

  上来了,赵闲的手就加。

  退下去了,他就松。

  “先生。”老人又问,“你这针,扎在哪儿。”

  “老人。”赵闲说,“这一针,我不能告诉你扎哪儿。”

  “为什么。”

  “你知道了,会自己去扎。”赵闲说,“扎错了,就没人替你守着。”

  老人不问了。

  他坐在门板边,给孙子擦汗。

  擦到后半夜,手就抖得擦不动了。

  赵闲让他歇。

  老人不肯。

  “先生守着,我陪着。”

  “你陪不动。”

  “陪不动,就坐着。”

  老人坐下来,把孙子的手攥在自己手里。

  天快亮的时候,大医正开口了。

  “先生。”

  “嗯。”

  “你这针,若是不灵呢。”

  “那就是不灵。”

  “你不怕?”

  “怕。”赵闲说,“怕也得守。”

  “守到什么时候。”

  “守到他睁眼,或者守到天亮。”赵闲说,“总得有个头。”

  天蒙蒙亮之前,大医正又开口了。

  “先生。”

  “没完没了了。”赵闲说。

  “最后一问。”

  “问。”

  “你这针,治得好几个。”

  “一个。”赵闲说,“一个,一夜。”

  大医正没再问。

  后半夜,孩子的手动了一下。

  赵闲没作声。

  又过了一阵。

  孩子的眼皮颤了。

  天蒙蒙亮的时候,他睁开了眼。

  “爷爷。”

  老人扑过去。

  满殿的人都跪下了。

  有人喊:“针王显灵——”

  赵闲站起来,腿麻了。

  他扶着柱子站了站。

  “不是显灵。”

  殿里静了。

  “是熬出来的。”他说,“针只顶了一口气。”

  “剩下的是他自己回来的。”

  “那针王呢。”人群里有人问。

  “针王要有人扎,才成王。”赵闲说。

  “没人扎,它是一根针。”

  他低头看那根针。

  大医正站在台阶上,一直没动。

  他也在看那根针。

  看了很久。

  然后他开口了。

  “这针,哪儿来的。”

  “我娘的。”

  大医正的身子晃了一下。

  他扶住了栏杆。

  手又抖了。

  “沈家的。”

  他说完这三个字,嘴唇还动了动,没出声。
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