安抚好厉小雨和三大魔王之后，陆天让佐维留在主堡协助伤员转移。
他自己一个人穿过主堡后方的密道，沿着一条只有历代魔王才知道的隐蔽石阶走到了岛顶的悬崖边。
海风从四面八方灌过来，带着咸腥的凉意。脚下是万丈深渊和撞碎在礁石上的白色浪花，头顶是热带夜空里密密麻麻的星子。
这是恶魔岛最高的地方，也是唯一一个没有任何监控设备能覆盖到的死角——当年他还在岛上的时候，每次有心事就会一个人坐在这里，看着海平线发呆。
陆天在一块被海风磨得光滑发亮的礁石上坐了下来。
他擦了擦手上还没干透的血，从贴身的内兜里掏出一个东西——不是手机，而是一个比手机小得多、厚得多的黑色方块，外壳没有任何品牌标识，边角被磨损得露出了里面的钛合金原色。
这是肥仔专门给他定制的卫星加密通讯器，全球只有两台，一台在他手里，另一台在肥仔手里。
不管在地球上任何一个角落，哪怕是没有基站信号的无人区，这个东西都能通过肥仔自己黑进去的三颗军事通讯卫星建立加密链路。
他犹豫了一下。
这个通讯器他两年没有碰过了。
不是不想联系，是他知道一旦联系了，那些被他亲手解散的人就会放下各自安稳的生活重新聚拢过来。
而当初他之所以解散最后一个小分队，就是想让他们去过正常人的日子——赚干净的钱，睡安稳的觉，不用再在枪林弹雨里把脑袋别在裤腰带上。
但现在，老岛主失陷在非洲，恶魔岛刚刚经历了一场叛乱元气大伤——他需要情报，需要后勤，需要一双能看穿迷雾的眼睛。
而全世界能做到这件事的人，他认识的只有一个。
陆天按下了通讯器上唯一的一个按钮。
与此同时。
美利坚合众国，拉斯维加斯。
城市地表以下四十米深处，一座被改造过的冷战时期防核掩体里，七台高配主机正在同时运转，蓝幽幽的屏幕光照亮了一张圆滚滚的脸。
肥仔——这个世界上知道他真名的人不超过五个，而唯一一个让他心甘情愿被叫肥仔的人已经两年没有联系他了！
此刻，他正窝在三块曲面屏围成的半圆形操作区里，左手端着一桶炸鸡，右手操控着鼠标在一堆花花绿绿的股票K线图上点来点去。
他的眼睛很小，被脸上的肉挤成了两条缝，但此刻那两条缝里闪动着精明而从容的光芒。
他刚刚完成了一波短线操作——做空了一家华尔街对冲基金的重仓股，利用自己写的一个算法在零点三秒之内完成了十七层跳板式的匿名交易，让那支股票在收盘前三分钟暴跌了百分之十二。
那些西装革履的华尔街精英此刻大概正在会议室里砸键盘，而肥仔已经把炸鸡骨头丢进垃圾桶里擦了擦手指，准备再找下一个猎物。
就在这时，一道古怪的手机铃声响了起来。
不是他的手机，不是他的平板，不是他面前任何一台连接着互联网的设备。
那个铃声来自他椅子后面的一个钢铁保险柜——一个二十四小时恒温恒湿、用十二位密码加虹膜识别双重加密、里面只放了一件东西的保险柜。
轰！
肥仔一个激灵，手里的炸鸡桶翻了。
金黄色的鸡块滚了一地，他根本顾不上捡。
他几乎是从椅子上弹起来的，那个动作快到和他两百多斤的体型完全不相称。他扑到保险柜前，虹膜识别扫过他的眼睛，密码键盘被他胖乎乎的手指按得啪啪响，保险柜门弹开，里面那个安静了整整两年的黑色通讯器正在发出刺耳的蜂鸣声，顶部的绿色信号灯一闪一闪的。
肥仔捧着通讯器的手在抖。
两年了。
整整两年。
他给这个通讯器换过七次电池，做过无数次信号测试，甚至专门写了一个常驻程序二十四小时监控加密卫星链路的状态——确保任何时候只要另一台通讯器发出信号，他能在零点一秒之内接收到。
他做这些事的时候从来没有告诉过任何人，因为如果有人知道他为了一段可能永远不会响起的铃声做了这么多准备，一定会觉得他疯了。
但此刻铃声真的响了。
肥仔深吸了一口气，用油腻的手指在裤子上蹭了蹭，然后按下了接通键。
他的声音从喉咙里滚出来，带着一种被压抑了太久的狂喜和一丝藏不住的委屈：“老……老大！！！”
通讯器那头沉默了一秒，然后一个熟悉到让肥仔鼻子发酸的声音传了过来：“听声音就知道，你小子这两年又胖了。”
肥仔下意识地低头看了一眼自己圆滚滚的肚腩，苦笑着挠了挠后脑勺。
他倒是想反驳，但低头看不到自己的脚尖这件事确实没有什么反驳的余地。
“老大……你这两年去哪儿了？一点消息都没有，我差点以为你……”
“死不了。”陆天的声音很轻，带着一丝不易察觉的疲惫，“肥仔，我需要你帮我查一件事。”
肥仔把炸鸡桶踢到一边，十根胖手指已经悬在了键盘上方。
他脸上的嬉笑瞬间收敛得一干二净，那双被肉挤成缝的小眼睛里放出的是全球最顶尖黑客在面对任务时才会露出的锐利光芒。
“你说。”
“洪门七大太上，目前的行踪。”
肥仔没有问为什么。
他从来没有问过陆天“为什么”。
从他八年前在暗网里被人追杀到IP地址暴露、FBI和CIA同时上门、眼看就要吃一辈子牢饭的时候，是陆天一个人杀穿了半个城市把他捞出来的那天起，陆天的话对他来说就是唯一且绝对有效的指令。
他的手指在键盘上飞舞起来。
普通人敲键盘是噼里啪啦，他敲键盘是一阵连续的闷雷——每一根手指落下去都精准到毫秒级，三块曲面屏上同时弹出了几十个窗口：
海关出入境数据库、国际刑警组织的内部通讯记录、全球航空公司的旅客信息、甚至还有几颗肥仔自己黑进去的低轨道民用卫星的热成像数据。
洪门七大太上的个人档案被他从十几个不同语种的数据库里交叉比对提取出来，每一个人的证件照、身高体重、已知活动范围、惯用的交通方式、常去的落脚点，在三秒钟之内整整齐齐地排列在屏幕中央。
然后肥仔的眉头皱了起来。
他的表情在短短几秒之内从专注变成了困惑，从困惑变成了惊讶，从惊讶变成了凝重。
“老大，”他的声音压低了一截，“查到了。除了一个太上在处理洪门内部事务之外，剩下六大太上——傅青云、段沧海、楚惊鸿、叶无咎、任独行、魏天南——全部在四十八小时前离境。目的地不是同一个航班，不是同一个中转国，但最终目的地……”
肥仔的手指在键盘上又敲了几下，一块屏幕上弹出了非洲西海岸的地图，六个红色光点在地图上同时亮起，汇聚在同一个地点。
“……全部指向同一个国家。马塔拉。非洲西海岸的一个小国，面积不到十万平方公里，人口不到八百万。总统刚刚在军事政变中被推翻，新政权成立不到一周。”
肥仔顿了顿，声音里带上了一丝罕见的紧张，“老大，这六个人同时去一个非洲小国，绝对不是巧合。”
他自己一个人穿过主堡后方的密道，沿着一条只有历代魔王才知道的隐蔽石阶走到了岛顶的悬崖边。
海风从四面八方灌过来，带着咸腥的凉意。脚下是万丈深渊和撞碎在礁石上的白色浪花，头顶是热带夜空里密密麻麻的星子。
这是恶魔岛最高的地方，也是唯一一个没有任何监控设备能覆盖到的死角——当年他还在岛上的时候，每次有心事就会一个人坐在这里，看着海平线发呆。
陆天在一块被海风磨得光滑发亮的礁石上坐了下来。
他擦了擦手上还没干透的血，从贴身的内兜里掏出一个东西——不是手机，而是一个比手机小得多、厚得多的黑色方块，外壳没有任何品牌标识，边角被磨损得露出了里面的钛合金原色。
这是肥仔专门给他定制的卫星加密通讯器，全球只有两台，一台在他手里，另一台在肥仔手里。
不管在地球上任何一个角落，哪怕是没有基站信号的无人区，这个东西都能通过肥仔自己黑进去的三颗军事通讯卫星建立加密链路。
他犹豫了一下。
这个通讯器他两年没有碰过了。
不是不想联系，是他知道一旦联系了，那些被他亲手解散的人就会放下各自安稳的生活重新聚拢过来。
而当初他之所以解散最后一个小分队，就是想让他们去过正常人的日子——赚干净的钱，睡安稳的觉，不用再在枪林弹雨里把脑袋别在裤腰带上。
但现在，老岛主失陷在非洲，恶魔岛刚刚经历了一场叛乱元气大伤——他需要情报，需要后勤，需要一双能看穿迷雾的眼睛。
而全世界能做到这件事的人，他认识的只有一个。
陆天按下了通讯器上唯一的一个按钮。
与此同时。
美利坚合众国，拉斯维加斯。
城市地表以下四十米深处，一座被改造过的冷战时期防核掩体里，七台高配主机正在同时运转，蓝幽幽的屏幕光照亮了一张圆滚滚的脸。
肥仔——这个世界上知道他真名的人不超过五个，而唯一一个让他心甘情愿被叫肥仔的人已经两年没有联系他了！
此刻，他正窝在三块曲面屏围成的半圆形操作区里，左手端着一桶炸鸡，右手操控着鼠标在一堆花花绿绿的股票K线图上点来点去。
他的眼睛很小，被脸上的肉挤成了两条缝，但此刻那两条缝里闪动着精明而从容的光芒。
他刚刚完成了一波短线操作——做空了一家华尔街对冲基金的重仓股，利用自己写的一个算法在零点三秒之内完成了十七层跳板式的匿名交易，让那支股票在收盘前三分钟暴跌了百分之十二。
那些西装革履的华尔街精英此刻大概正在会议室里砸键盘，而肥仔已经把炸鸡骨头丢进垃圾桶里擦了擦手指，准备再找下一个猎物。
就在这时，一道古怪的手机铃声响了起来。
不是他的手机，不是他的平板，不是他面前任何一台连接着互联网的设备。
那个铃声来自他椅子后面的一个钢铁保险柜——一个二十四小时恒温恒湿、用十二位密码加虹膜识别双重加密、里面只放了一件东西的保险柜。
轰！
肥仔一个激灵，手里的炸鸡桶翻了。
金黄色的鸡块滚了一地，他根本顾不上捡。
他几乎是从椅子上弹起来的，那个动作快到和他两百多斤的体型完全不相称。他扑到保险柜前，虹膜识别扫过他的眼睛，密码键盘被他胖乎乎的手指按得啪啪响，保险柜门弹开，里面那个安静了整整两年的黑色通讯器正在发出刺耳的蜂鸣声，顶部的绿色信号灯一闪一闪的。
肥仔捧着通讯器的手在抖。
两年了。
整整两年。
他给这个通讯器换过七次电池，做过无数次信号测试，甚至专门写了一个常驻程序二十四小时监控加密卫星链路的状态——确保任何时候只要另一台通讯器发出信号，他能在零点一秒之内接收到。
他做这些事的时候从来没有告诉过任何人，因为如果有人知道他为了一段可能永远不会响起的铃声做了这么多准备，一定会觉得他疯了。
但此刻铃声真的响了。
肥仔深吸了一口气，用油腻的手指在裤子上蹭了蹭，然后按下了接通键。
他的声音从喉咙里滚出来，带着一种被压抑了太久的狂喜和一丝藏不住的委屈：“老……老大！！！”
通讯器那头沉默了一秒，然后一个熟悉到让肥仔鼻子发酸的声音传了过来：“听声音就知道，你小子这两年又胖了。”
肥仔下意识地低头看了一眼自己圆滚滚的肚腩，苦笑着挠了挠后脑勺。
他倒是想反驳，但低头看不到自己的脚尖这件事确实没有什么反驳的余地。
“老大……你这两年去哪儿了？一点消息都没有，我差点以为你……”
“死不了。”陆天的声音很轻，带着一丝不易察觉的疲惫，“肥仔，我需要你帮我查一件事。”
肥仔把炸鸡桶踢到一边，十根胖手指已经悬在了键盘上方。
他脸上的嬉笑瞬间收敛得一干二净，那双被肉挤成缝的小眼睛里放出的是全球最顶尖黑客在面对任务时才会露出的锐利光芒。
“你说。”
“洪门七大太上，目前的行踪。”
肥仔没有问为什么。
他从来没有问过陆天“为什么”。
从他八年前在暗网里被人追杀到IP地址暴露、FBI和CIA同时上门、眼看就要吃一辈子牢饭的时候，是陆天一个人杀穿了半个城市把他捞出来的那天起，陆天的话对他来说就是唯一且绝对有效的指令。
他的手指在键盘上飞舞起来。
普通人敲键盘是噼里啪啦，他敲键盘是一阵连续的闷雷——每一根手指落下去都精准到毫秒级，三块曲面屏上同时弹出了几十个窗口：
海关出入境数据库、国际刑警组织的内部通讯记录、全球航空公司的旅客信息、甚至还有几颗肥仔自己黑进去的低轨道民用卫星的热成像数据。
洪门七大太上的个人档案被他从十几个不同语种的数据库里交叉比对提取出来，每一个人的证件照、身高体重、已知活动范围、惯用的交通方式、常去的落脚点，在三秒钟之内整整齐齐地排列在屏幕中央。
然后肥仔的眉头皱了起来。
他的表情在短短几秒之内从专注变成了困惑，从困惑变成了惊讶，从惊讶变成了凝重。
“老大，”他的声音压低了一截，“查到了。除了一个太上在处理洪门内部事务之外，剩下六大太上——傅青云、段沧海、楚惊鸿、叶无咎、任独行、魏天南——全部在四十八小时前离境。目的地不是同一个航班，不是同一个中转国，但最终目的地……”
肥仔的手指在键盘上又敲了几下，一块屏幕上弹出了非洲西海岸的地图，六个红色光点在地图上同时亮起，汇聚在同一个地点。
“……全部指向同一个国家。马塔拉。非洲西海岸的一个小国，面积不到十万平方公里，人口不到八百万。总统刚刚在军事政变中被推翻，新政权成立不到一周。”
肥仔顿了顿，声音里带上了一丝罕见的紧张，“老大，这六个人同时去一个非洲小国，绝对不是巧合。”
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