她研墨的样子。她铺纸的样子。她沏茶的样子。她低着头收拾书案的样子。她夜里端着水站在他床边，轻声说“少爷，水放在这儿了”的样子。
他从来没在意过这些。
他以为她是丫鬟，做这些是应该的。
可现在她不在了。
他连一杯温度刚好的茶都喝不上。他连一本想找的书都翻不到。他夜里咳嗽醒来，伸手去摸床头，摸了个空。没有人端水，没有人守着他，没有人轻声说一句“少爷，我在呢”。
陆承煜睁开眼睛，眼眶红红的。
他盯着头顶的房梁，房梁上的彩绘已经有些褪色了，是去年周嬷嬷让人重新描过的。他记得沈卿卿那时候站在廊下，仰着头看那些画工描彩绘，看了好一会儿。
他当时从书房出来，看见她，皱了皱眉：“看什么？不用干活？”
她连忙低下头，应了一声“是”，转身走了。
他那时候没觉得什么。现在想起来，她眼底那一闪而过的光，像是羡慕，又像是向往。
她在羡慕什么？羡慕那些画工能画出那么好看的花鸟？还是在羡慕那些花鸟能自由自在地飞？
陆承煜又倒了一碗酒。
酒坛已经空了大半，他的手有些不稳，酒洒了一些在桌上。
他想起福满楼里那一幕。
苏征握着她的手，她没有躲。苏征看着她的眼神，那种小心翼翼又笃定的样子，像是在看一件珍宝。而她低着头，嘴角弯着，眼睛里有一种他从来没有见过的光。
她从来没有用那种眼神看过他。
从来没有。
“少爷？”
门外传来入画的声音，小心翼翼的，“您没事吧？”
“滚。”
外面安静了。
陆承煜把碗里的酒一口喝完，重重地搁在桌上。碗底磕在桌面上，发出一声闷响。
他站起来，踉跄了一下，扶住桌角才站稳。酒劲上来了，头有些晕，眼前的东西在晃。他推开椅子，走到窗前，推开窗户。
冷风灌进来，吹得他打了个寒颤。
院子里那棵桂树光秃秃的，枝丫在风里摇晃。以前每到秋天，桂花开了，满院子都是香气。她会采一些，晒干了装进荷包里，放在他的书房里。
他从来不说喜欢，但也从来没让人扔掉。
那些荷包，她做了七年。
今年没有。
“沈卿卿。”他站在窗前，对着那棵光秃秃的桂树，声音沙哑得不像自己的，“你为什么不肯留下来？”
没有人回答他。
风从窗户灌进来，吹得桌上的酒坛晃了一下，倒了。酒液顺着桌面流下来，滴在地上，滴滴答答的，像有人在哭。
他转过身，看着那坛倒了的酒，看了很久。
然后他走回去，把酒坛扶起来，坛子里已经空了。他把坛口对着嘴，仰起头，一滴也没倒出来。
他把酒坛往地上一摔。
“啪”的一声，碎瓷片溅了一地。
门被推开了，入画站在门口，脸色煞白，嘴唇在抖：“少爷！”
“我说了滚。”
“少爷，您喝多了，奴婢扶您回房歇着……”
“我让你滚！”
入画吓得往后退了一步，眼泪在眼眶里打转，却不敢走。她跟了陆承煜这些日子，知道他的脾气，但从来没见过他这个样子。眼睛红得像要滴血，声音哑得像破锣，整个人像一头困在笼子里的野兽，横冲直撞，找不到出口。
“少爷，您别这样……”入画的眼泪掉了下来，“您这样，奴婢害怕……”
陆承煜看着她。
不是入画的脸。是另一张脸。圆圆的，笑起来眉眼弯弯的，露出两颗小虎牙。她端着一碗药站在床边，轻声说：“少爷，该喝药了。”
不是入画。
是沈卿卿。
“出去。”他闭上眼。
入画看着他，咬了咬唇，转身跑了。
脚步声很快消失在廊下。
陆承煜独自站在书房里，满地碎瓷，满屋酒气。他靠在书案边上，双手撑着桌面，低着头，肩膀微微发抖。
他想起一件事。
那年他在江南，有一回夜里发了高烧，烧得人事不知。迷迷糊糊中，他听见有人在小声哭。不是哭出声的那种，是压着嗓子、闷在被窝里的那种。
他当时烧得厉害，以为是自己的幻觉。
后来他病好了，问周嬷嬷：“夜里谁在哭？”
周嬷嬷愣了一下，说：“没人哭啊，少爷听岔了吧？”
他没再问。
现在他忽然想起来了。那个哭声，是从东厢房传出来的。是沈卿卿。她守了他三天三夜，没合过眼，没吃过一口热饭。等他的烧终于退了，她回到自己屋里，把脸埋进被子里，无声地哭了一场。
她怕他听见。
陆承煜攥紧了桌沿，指节泛白。
他从来不知道她会哭。在他面前，她永远是安静的、顺从的、不争不抢的。他以为她不在乎，以为她天生就是那个样子，不会难过，不会委屈，不会哭。
她不是不会哭。
她只是不在他面前哭。
因为他不会心疼。
陆承煜站直身子，踉跄着走到书架前，伸手去够最上面那一层。他够了几次才够到，从书架顶上摸出一样东西。
是一个粗陶罐，罐口用油纸封着，上面落了一层灰。
他吹掉灰，揭开油纸。
里面是空的。
罐子内壁上还沾着干了的糖渍，散发着淡淡的枇杷香。
这是她熬的枇杷膏。她每年秋天都会熬一罐，放在他书房里。他咳嗽的时候就喝一勺，喝完就不咳了。
去年秋天她没有熬。
因为她已经走了。
陆承煜捧着那只空罐子，在书架前站了很久。然后他抱着罐子，慢慢滑坐在地上，靠在书架边上。
他低头看着那只空罐子，罐身上有一道细细的裂纹，是去年他不小心碰倒的。她没说，默默收起来了，后来换了个新罐子。这个旧的一直放在书架顶上，他没有扔。
他不知道为什么要留着。
也许是怕扔了就真的没了。
他把罐子抱在怀里，像抱着什么珍贵的东西。可他心里清楚，他抱着的，不过是一只空罐子。里面什么都没有。
什么都没有了。
“卿卿。”他的声音很轻，轻到只有自己能听见，“我错了。”
没有人应他。
他从来没在意过这些。
他以为她是丫鬟，做这些是应该的。
可现在她不在了。
他连一杯温度刚好的茶都喝不上。他连一本想找的书都翻不到。他夜里咳嗽醒来，伸手去摸床头，摸了个空。没有人端水，没有人守着他，没有人轻声说一句“少爷，我在呢”。
陆承煜睁开眼睛，眼眶红红的。
他盯着头顶的房梁，房梁上的彩绘已经有些褪色了，是去年周嬷嬷让人重新描过的。他记得沈卿卿那时候站在廊下，仰着头看那些画工描彩绘，看了好一会儿。
他当时从书房出来，看见她，皱了皱眉：“看什么？不用干活？”
她连忙低下头，应了一声“是”，转身走了。
他那时候没觉得什么。现在想起来，她眼底那一闪而过的光，像是羡慕，又像是向往。
她在羡慕什么？羡慕那些画工能画出那么好看的花鸟？还是在羡慕那些花鸟能自由自在地飞？
陆承煜又倒了一碗酒。
酒坛已经空了大半，他的手有些不稳，酒洒了一些在桌上。
他想起福满楼里那一幕。
苏征握着她的手，她没有躲。苏征看着她的眼神，那种小心翼翼又笃定的样子，像是在看一件珍宝。而她低着头，嘴角弯着，眼睛里有一种他从来没有见过的光。
她从来没有用那种眼神看过他。
从来没有。
“少爷？”
门外传来入画的声音，小心翼翼的，“您没事吧？”
“滚。”
外面安静了。
陆承煜把碗里的酒一口喝完，重重地搁在桌上。碗底磕在桌面上，发出一声闷响。
他站起来，踉跄了一下，扶住桌角才站稳。酒劲上来了，头有些晕，眼前的东西在晃。他推开椅子，走到窗前，推开窗户。
冷风灌进来，吹得他打了个寒颤。
院子里那棵桂树光秃秃的，枝丫在风里摇晃。以前每到秋天，桂花开了，满院子都是香气。她会采一些，晒干了装进荷包里，放在他的书房里。
他从来不说喜欢，但也从来没让人扔掉。
那些荷包，她做了七年。
今年没有。
“沈卿卿。”他站在窗前，对着那棵光秃秃的桂树，声音沙哑得不像自己的，“你为什么不肯留下来？”
没有人回答他。
风从窗户灌进来，吹得桌上的酒坛晃了一下，倒了。酒液顺着桌面流下来，滴在地上，滴滴答答的，像有人在哭。
他转过身，看着那坛倒了的酒，看了很久。
然后他走回去，把酒坛扶起来，坛子里已经空了。他把坛口对着嘴，仰起头，一滴也没倒出来。
他把酒坛往地上一摔。
“啪”的一声，碎瓷片溅了一地。
门被推开了，入画站在门口，脸色煞白，嘴唇在抖：“少爷！”
“我说了滚。”
“少爷，您喝多了，奴婢扶您回房歇着……”
“我让你滚！”
入画吓得往后退了一步，眼泪在眼眶里打转，却不敢走。她跟了陆承煜这些日子，知道他的脾气，但从来没见过他这个样子。眼睛红得像要滴血，声音哑得像破锣，整个人像一头困在笼子里的野兽，横冲直撞，找不到出口。
“少爷，您别这样……”入画的眼泪掉了下来，“您这样，奴婢害怕……”
陆承煜看着她。
不是入画的脸。是另一张脸。圆圆的，笑起来眉眼弯弯的，露出两颗小虎牙。她端着一碗药站在床边，轻声说：“少爷，该喝药了。”
不是入画。
是沈卿卿。
“出去。”他闭上眼。
入画看着他，咬了咬唇，转身跑了。
脚步声很快消失在廊下。
陆承煜独自站在书房里，满地碎瓷，满屋酒气。他靠在书案边上，双手撑着桌面，低着头，肩膀微微发抖。
他想起一件事。
那年他在江南，有一回夜里发了高烧，烧得人事不知。迷迷糊糊中，他听见有人在小声哭。不是哭出声的那种，是压着嗓子、闷在被窝里的那种。
他当时烧得厉害，以为是自己的幻觉。
后来他病好了，问周嬷嬷：“夜里谁在哭？”
周嬷嬷愣了一下，说：“没人哭啊，少爷听岔了吧？”
他没再问。
现在他忽然想起来了。那个哭声，是从东厢房传出来的。是沈卿卿。她守了他三天三夜，没合过眼，没吃过一口热饭。等他的烧终于退了，她回到自己屋里，把脸埋进被子里，无声地哭了一场。
她怕他听见。
陆承煜攥紧了桌沿，指节泛白。
他从来不知道她会哭。在他面前，她永远是安静的、顺从的、不争不抢的。他以为她不在乎，以为她天生就是那个样子，不会难过，不会委屈，不会哭。
她不是不会哭。
她只是不在他面前哭。
因为他不会心疼。
陆承煜站直身子，踉跄着走到书架前，伸手去够最上面那一层。他够了几次才够到，从书架顶上摸出一样东西。
是一个粗陶罐，罐口用油纸封着，上面落了一层灰。
他吹掉灰，揭开油纸。
里面是空的。
罐子内壁上还沾着干了的糖渍，散发着淡淡的枇杷香。
这是她熬的枇杷膏。她每年秋天都会熬一罐，放在他书房里。他咳嗽的时候就喝一勺，喝完就不咳了。
去年秋天她没有熬。
因为她已经走了。
陆承煜捧着那只空罐子，在书架前站了很久。然后他抱着罐子，慢慢滑坐在地上，靠在书架边上。
他低头看着那只空罐子，罐身上有一道细细的裂纹，是去年他不小心碰倒的。她没说，默默收起来了，后来换了个新罐子。这个旧的一直放在书架顶上，他没有扔。
他不知道为什么要留着。
也许是怕扔了就真的没了。
他把罐子抱在怀里，像抱着什么珍贵的东西。可他心里清楚，他抱着的，不过是一只空罐子。里面什么都没有。
什么都没有了。
“卿卿。”他的声音很轻，轻到只有自己能听见，“我错了。”
没有人应他。
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